Dorian. Óleo sobre lienzo 50x40 cm.
Juan Falcón. 2010
Juan Falcón. 2010
19 de febrero de 2011
12 de febrero de 2011
El fabricante de lluvia
El Fabricante de Lluvia habla con las nubes, conversa con el trueno y se comunica con los relámpagos.
Y cuando le desobedecen, los rompe entre sus manos.
El fabricante de Lluvia
El Barco de Vapor
El Barco de Vapor
4 de febrero de 2011
Porque mi voluntad...
es tan fuerte como la tuya, y mi reino igual de grande,
no tienes poder sobre mí.
no tienes poder sobre mí.
Into the labyrinth
23 de enero de 2011
Me siento tango...
Que el mundo fue y será
una porquería, ya lo sé.
En el quinientos seis
y en el dos mil, también.
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
barones y dublés.
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo
todos manoseados.
Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador...
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
Lo mismo un burro
que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafón,
los ignorantes nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón.
¡Qué falta de respeto,
qué atropello a la razón!
Cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladrón...
Mezclao con Stravisky
va Don Bosco y La Mignon,
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera
irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
junto a un calefón.
Siglo veinte, cambalache
problemático y febril...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil.
¡Dale, nomás...!
¡Dale, que va...!
¡Que allá en el Horno
nos vamo’a encontrar...!
No pienses más; sentate a un lao,
que a nadie importa si naciste honrao...
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura,
o está fuera de la ley...
una porquería, ya lo sé.
En el quinientos seis
y en el dos mil, también.
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
barones y dublés.
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo
todos manoseados.
Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador...
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
Lo mismo un burro
que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafón,
los ignorantes nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón.
¡Qué falta de respeto,
qué atropello a la razón!
Cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladrón...
Mezclao con Stravisky
va Don Bosco y La Mignon,
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera
irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
junto a un calefón.
Siglo veinte, cambalache
problemático y febril...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil.
¡Dale, nomás...!
¡Dale, que va...!
¡Que allá en el Horno
nos vamo’a encontrar...!
No pienses más; sentate a un lao,
que a nadie importa si naciste honrao...
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura,
o está fuera de la ley...
1935- Enrique Santos Discépolo
13 de enero de 2011
Empiezan los balances...
Con que no suceda nada más en lo que queda de año,
ya saldo el 2011 como todo el año anterior...
ya saldo el 2011 como todo el año anterior...
31 de diciembre de 2010
1 de julio de 2010
26 de abril de 2010
Acabar con todo
Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.
Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.
Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.
Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.
Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.
Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.
Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.
Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.
Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.
Octavio Paz
19 de febrero de 2010
Hace ya...un año...
que llegaste a mi vida, pequeño Dorian...
Desde entonces...
-tengo los brazos y las piernas mordisqueados
-camino por casa a la espera de una emboscada tuya
-hemos sufrido ambos por ir al veterinario
-me das los buenos días con un ñasco
-te metes en la bañera cuando me voy a duchar
-bebes del agua del bambú
-has tirado tu maceta de la hierba
-eres y serás mi gatito ^__^
PD. quizás edite esto para añadir más cosas a la lista. Tanto gato da para mucho...
Desde entonces...
-tengo los brazos y las piernas mordisqueados
-camino por casa a la espera de una emboscada tuya
-hemos sufrido ambos por ir al veterinario
-me das los buenos días con un ñasco
-te metes en la bañera cuando me voy a duchar
-bebes del agua del bambú
-has tirado tu maceta de la hierba
-eres y serás mi gatito ^__^
PD. quizás edite esto para añadir más cosas a la lista. Tanto gato da para mucho...
17 de enero de 2010
SOS Haití
Banco Santander Titular: Solidaridad Internacional
Nº cuenta: 0049-0001-54-2210042242
Caja Madrid Titular: Solidaridad Internacional
Nº cuenta: 2038-1001-37-600088888
Nº cuenta: 0049-0001-54-2210042242
Caja Madrid Titular: Solidaridad Internacional
Nº cuenta: 2038-1001-37-600088888
31 de diciembre de 2009
Y para acabar...
Un viejo en Venecia
En Venecia, viejo y envejecido, casi mudo,
rodeado de libros, de soledad, de gatos,
el poeta Ezra Pound,
habló, en un breve, muy breve encuentro con Grazia Livi.
Le comentó, sin autocompasión y sin desprecio,
secamente, con voz entrecortada:
«Al final pienso que no sé nada.
No tengo nada que decir, nada».
Si después de tan alto ejemplo, de tan clara sentencia,
aún sigo escribiendo, arañando palabras en el humo,
no es, que la muerte me libre,
por bastardo interés o absurda vanidad,
sino tan sólo por una simple razón,
porque no conozco otro medio, a excepción del suicidio,
-innecesario es un poema como un cadáver-
para dar testimonio de nada a nadie,
del mundo que contemplo, de esta vida,
de su horror gastado y cotidiano.
Que el viejo Pound, desde su tumba,
me perdone por unir su nombre
a estas sórdidas palabras desesperadas.
En Venecia, viejo y envejecido, casi mudo,
rodeado de libros, de soledad, de gatos,
el poeta Ezra Pound,
habló, en un breve, muy breve encuentro con Grazia Livi.
Le comentó, sin autocompasión y sin desprecio,
secamente, con voz entrecortada:
«Al final pienso que no sé nada.
No tengo nada que decir, nada».
Si después de tan alto ejemplo, de tan clara sentencia,
aún sigo escribiendo, arañando palabras en el humo,
no es, que la muerte me libre,
por bastardo interés o absurda vanidad,
sino tan sólo por una simple razón,
porque no conozco otro medio, a excepción del suicidio,
-innecesario es un poema como un cadáver-
para dar testimonio de nada a nadie,
del mundo que contemplo, de esta vida,
de su horror gastado y cotidiano.
Que el viejo Pound, desde su tumba,
me perdone por unir su nombre
a estas sórdidas palabras desesperadas.
J.L. Panero
24 de agosto de 2009
Existeeeeeeeee
Malas noticias para los que me tomaban por chiflada...
El "Burrito Azul" EXISTE!! ^___^
El "Burrito Azul" EXISTE!! ^___^
13 de agosto de 2009
A la luna en tu ventana
Entre dos oscuridades, un relámpago
Sabemos adónde vamos y de dónde venimos. Entre dos
oscuridades, un relámpago.
Y allí, en la súbita iluminación, un gesto, un único gesto,
una mueca más bien, iluminada por la luz de estertor.
Pero no nos engañemos, no nos crezcamos. Con humildad,
con tristeza, con aceptación, con ternura,
acojamos esto que llega. La conciencia súbita de una
compañía, allí en el desierto.
Bajo un gran luna colgada que dura lo que la vida, el
instante del darse cuenta entre dos infinitas
oscuridades,
miremos este rostro triste que alza hacia nosotros sus
grandes ojos humanos,
y que tiene miedo, y que nos ama.
Y pongamos los labios sobre la tibia frente y rodeemos
con nuestros brazos el cuerpo débil, y temblemos,
temblemos sobre la vasta llanura sin término donde sólo
brilla la luna de estertor.
Como en una tienda de campaña,
que el viento furioso muerde, viento que viene de las
hondas profundidades de un caos,
aquí la pareja humana, tú y yo, amada, sentimos las
arenas largas que nos esperan.
No acaba nunca, ¿verdad? En una larga noche, sin
saberlo, las hemos recorrido;
quizá juntos, oh, no, quizá solos, seguramente solos, con
un invisible rostro cansado desde el origen, las
hemos recorrido.
Y después, cuando esta súbita luna colgada bajo la que
nos hemos reconocido
se apague,
echaremos de nuevo a andar. No sé si solos, no sé si
acompañados.
No sé si por estas mismas arenas que en una noche hacia atrás
de nuevo recorreremos.
Pero ahora la luna colgada, la luna como estrangulada,
un momento brilla.
Y te miro. Y déjame que te reconozca.
A ti, mi compañía, mi sola seguridad, mi reposo
instantáneo, mi reconocimiento expreso donde yo
me siento y me soy.
Y déjame poner mis labios sobre tu frente tibia -oh,
cómo la siento- .
Y un momento dormir sobre tu pecho, como tú sobre el
mío,
mientras la instantánea luna larga nos mira y con piadosa
luz nos cierra los ojos.
Sabemos adónde vamos y de dónde venimos. Entre dos
oscuridades, un relámpago.
Y allí, en la súbita iluminación, un gesto, un único gesto,
una mueca más bien, iluminada por la luz de estertor.
Pero no nos engañemos, no nos crezcamos. Con humildad,
con tristeza, con aceptación, con ternura,
acojamos esto que llega. La conciencia súbita de una
compañía, allí en el desierto.
Bajo un gran luna colgada que dura lo que la vida, el
instante del darse cuenta entre dos infinitas
oscuridades,
miremos este rostro triste que alza hacia nosotros sus
grandes ojos humanos,
y que tiene miedo, y que nos ama.
Y pongamos los labios sobre la tibia frente y rodeemos
con nuestros brazos el cuerpo débil, y temblemos,
temblemos sobre la vasta llanura sin término donde sólo
brilla la luna de estertor.
Como en una tienda de campaña,
que el viento furioso muerde, viento que viene de las
hondas profundidades de un caos,
aquí la pareja humana, tú y yo, amada, sentimos las
arenas largas que nos esperan.
No acaba nunca, ¿verdad? En una larga noche, sin
saberlo, las hemos recorrido;
quizá juntos, oh, no, quizá solos, seguramente solos, con
un invisible rostro cansado desde el origen, las
hemos recorrido.
Y después, cuando esta súbita luna colgada bajo la que
nos hemos reconocido
se apague,
echaremos de nuevo a andar. No sé si solos, no sé si
acompañados.
No sé si por estas mismas arenas que en una noche hacia atrás
de nuevo recorreremos.
Pero ahora la luna colgada, la luna como estrangulada,
un momento brilla.
Y te miro. Y déjame que te reconozca.
A ti, mi compañía, mi sola seguridad, mi reposo
instantáneo, mi reconocimiento expreso donde yo
me siento y me soy.
Y déjame poner mis labios sobre tu frente tibia -oh,
cómo la siento- .
Y un momento dormir sobre tu pecho, como tú sobre el
mío,
mientras la instantánea luna larga nos mira y con piadosa
luz nos cierra los ojos.
Vicente Aleixandre
28 de julio de 2009
14 de mayo de 2009
Minas de sal
A medida que me acercaba, mis pasos crujían cada vez más fuerte, por eso decidí descalzarme. Sólo funcionaba a medias, pero logré así no interrumpir las oraciones del feligrés de la primera fila.
Me iba a dejar caer en los bancos de la mitad, pero a esa altura, el supuesto feligrés ya no me lo parecía tanto. Así que hinqué mis rodillas justo detrás de él, en la segunda fila, en la fría piedra. No cerré los ojos, ni tan siquiera uní mis manos en señal de plegaria. Allí sólo había una persona rezando.
-Nací en el seno de una familia católica.
-Mi padre dejó de creer cuando levantó la primera piedra. –sin ironías.
Me había acostumbrado a que nuestras conversaciones comenzaran así, relegando el factor sorpresa a un segundo plano. Él también, o eso creo.
-¿Cómo has llegado hasta aquí?
-El coche se quedó sin gasolina.
-¿Justo aquí?
-Dejé que se agotara a propósito.
No respondió, pero yo sabía que había una pregunta rondando por su mente. Una pregunta que no se atrevería a hacer.
-Cuando me quedo sin el último recurso es cuando te encuentro…
Me iba a dejar caer en los bancos de la mitad, pero a esa altura, el supuesto feligrés ya no me lo parecía tanto. Así que hinqué mis rodillas justo detrás de él, en la segunda fila, en la fría piedra. No cerré los ojos, ni tan siquiera uní mis manos en señal de plegaria. Allí sólo había una persona rezando.
-Nací en el seno de una familia católica.
-Mi padre dejó de creer cuando levantó la primera piedra. –sin ironías.
Me había acostumbrado a que nuestras conversaciones comenzaran así, relegando el factor sorpresa a un segundo plano. Él también, o eso creo.
-¿Cómo has llegado hasta aquí?
-El coche se quedó sin gasolina.
-¿Justo aquí?
-Dejé que se agotara a propósito.
No respondió, pero yo sabía que había una pregunta rondando por su mente. Una pregunta que no se atrevería a hacer.
-Cuando me quedo sin el último recurso es cuando te encuentro…
1 de mayo de 2009
Fauna imprescindible (VII)
Este pequeño cilindro peludo y marrón da ganas de cogerlo en brazos y darle un achuchón, ¿cierto? Déjenme decirles, entonces, que si lo hacen se pueden ir despidiendo del mañana, ya que este adorable cilindro peludo es más bestia y violento que Hulk cuando tiene un mal día. Aunque esta lindda rata-topo no lo hace con maldad, sino porque es el estilo de vida que ha elegido...por eso sus rituales de apareamiento son a lo Sodoma y Gomorra...
PD. No crean que por ser ciego tiene desventaja...
15 de marzo de 2009
Baudelaire et les chats
Mansos a la par que fuertes, son los gatos queridos
de los enamorados y los sabios austeros
que, con la edad madura, se hacen también caseros
y buscan, friolentos, tibio calor de nidos.
Amigos de la ciencia y el amoroso arrullo,
gustan de los silencios, y a la noche son fieles.
A Erebo le sirvieran de fúnebres corceles
si acaso ellos al freno doblegarán su orgullo.
Toman, cuando meditan, actitudes serenas
de Esfinge del desierto que, sobre las arenas,
se adormece en ensueños de eternas dimensiones.
Sus lomos tan fecundos dan mágicas centellas,
y en sus pupilas místicas, minúsculas estrellas,
como arenillas de oro, forman constelaciones.
Toman, cuando meditan, actitudes serenas
de Esfinge del desierto que, sobre las arenas,
se adormece en ensueños de eternas dimensiones.
Sus lomos tan fecundos dan mágicas centellas,
y en sus pupilas místicas, minúsculas estrellas,
como arenillas de oro, forman constelaciones.
15 de febrero de 2009
Fauna imprescindible (VI)
Este afable bichillo sólo está receptivo la mitad del año, ya que la otra se la pasa hibernando a pata suelta, excepto cuando a los humanos les da por sacarle de su soporífero sueño y preguntarle cuántas semanas más de invierno quedan. Este año ya dijo que quedaban 6 más, pero creo que es debido a la mala leche que tiene al despertar (normal, llevaba 4 meses haciéndolo y le interrumpen).
El bicho en sí hibernaba tradicionalmente en Alemania, luego se la llevaron a ella y a esa maldita costumbre de despertarla a mitad del sueño a EE.UU.
No puede ser sino...
¡Feliz día de la marmota!
El bicho en sí hibernaba tradicionalmente en Alemania, luego se la llevaron a ella y a esa maldita costumbre de despertarla a mitad del sueño a EE.UU.
No puede ser sino...
la agradable marmota del invierno.
¡Feliz día de la marmota!
9 de febrero de 2009
Que llega el 9 de febrero...
...y otra vez soy carcelero de unos besos sin carmín.
Será por ti que lo mío en las nubes sólo es un desliz...
Será por ti que lo mío en las nubes sólo es un desliz...
Marea - Barniz
4 de febrero de 2009
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